La petite fabrique d'écriture

Qui d'entre nous n'a pas eu l'intuition - un jour de désespoir, de désarroi profond, de ténèbres - qu'écrire pourrait lui faire du bien?

L'Italie, c'est de blanches colonnes et de l'eau verte.

Il y a des larmes dans les choses.

Tout à coup cela a cessé.

Un lieu et un nom, et je n'ai besoin de rien d'autre pour commencer un roman.

La mer est ce que je ne vois pas.

Le sorcier noir sentenciait à l'office : ” Le monde est comme une pirogue, qui, tournant et tournant, ne sait plus si le vent voulait rire ou pleurer…”

Au fond d'un taudis, derrière les charniers de la guerre, une vieille femme penchée vers son mari mourant m'a transmis un héritage.

Un assassinat méthodique en plein milieu du chaos et de l'incohérence de cette île tropicale, à la fois naïve et prétentieuse!

Le soleil était sorti de derrière les montagnes et je me sentais nu dans cette lumière toute neuve.