La petite fabrique d'écriture

Le sorcier noir sentenciait à l'office : ” Le monde est comme une pirogue, qui, tournant et tournant, ne sait plus si le vent voulait rire ou pleurer…”

Combien pouvons-nous savoir du passé de ceux qui en ont disparus ?

L'Italie, c'est de blanches colonnes et de l'eau verte.

IL EST IMPOSSIBLE de prier pour les morts si vous ne connaissez pas leurs noms.

Mais il aura toujours fallu et à la fin en revenir à la mémoire, à ses ombres, et à ses audaces.

Il s'est arrêté devant elle, il fait ombre sur sa forme.

Sans les arbres dans lesquels il joue, le vent resterait invisible

Nous n'en finissons pas de disparaître, victimes d'un frottement de mondes.

Et lorsque enfin nos regards se rencontrent, je ne meurs pas.

Une durée grandit, elle a cette unité de l'immensité indéfinie.